Не помню, выкладывала сюда этот стих или нет. Очень давно написан, но почему-то сегодня вспомнился.


Кто-то молится. Ставит свечки за детей (свои) пропащие души,
Кто-то верит в любовь. И вот правда не знаю, стоит ли их слушать?
Кто-то без вести отбыл искать свою малоимущую долю –
Он судьбу давно-о пропил, вот и пытается допропивать волю.
Кто-то сказки читает, а кто-то их пишет – водит пером по страницам.
Только в них оживают гномы, принцессы – узнаёшь их в соседних лицах?
Кто-то вечно во что-то играет, и смеётся вечно.
У таких нет проблем, их калейдоскоп вертит сладостно, бесконечно.
Ну а кто-то живёт-умирает в медовой соте,
Отдаёт-забирает эстафетную палочку горести иль заботы.
Или ходит упорно по ломаной жаждая чести. Славы, мести –
Неважное в общем-то, только б ходить, выслушивать чьи-то вести…
Все мы в принципе и по природе хотим занять себя чем угодно,
Помечтать, рассуждать каково это: жить безбедно, дышать свободно.
Но когда вот тебя кто-то спросит погромче: «Кто ты?»
Кем назвать себя сможешь и что предпочтёшь: презрение или квоты?


А это Питер Брейгель