Интимное должно оставаться интимным.

Нет, не подумайте, это я о книгах.

Просто, пыталась тут написать рецензию о "Приглашении на казнь" и попытка моя полностью провалилась. Получилась - сначала история, потом - малограмотное нечто, потом - комок букв, который я перечитала и оставила там дневать до моего последующего критического взгляда, за которым вероятнее всего последует Дэлит.

Интимное должно оставаться интимным. Почему?

Да, конечно, делиться впечатлениями это хорошо, да, уметь рассказать о книге - это тоже хорошо. Да, может быть я слишком придирчива, и, вполне вероятно завтра изменю своё мнение 10 раз кряду. Но, пока на часах четыре ночи - самое частное время суток, я пишу о чём думаю именно сейчас.

Выражаясь в словах, интимное, если не зашифровано, не скрыто подтекстом художественного произведения превращается в глупость. Слова звучащие, казалось бы искренне, при повторном прочтении - тобой же - звучат, как младенческая глупость. И если младенцу это ещё прощается, то взрослым людям вряд ли стоит искать в таких эпитетах хоть какое-то утешение.

Может быть умельцы слова и превращают такие эмоциональные отзывы в нечто вполне удобоваримое, но я не умелец, я даже не любитель. Когда я хочу сказать что-то о своих чувствах к книге, я говорю прямо. Если я ревела - я так и пишу, если смутилась, не ретуширую смущение стихотворным прологом.

В рассказах - всё иначе. Рассказы ограничивают тебя в одном измерении, но, перемещая в другое, позволяют передать хотя бы ту монохромную гамму чувств, которая, так хотелось бы, что бы в ком-то из читателей зацвела дисперсией. Здесь во власти пишущего целое безумие подтекста. Нужно не говорить, нужно перемигиваться азбукой морзе, через дождь и цвета занавесок, иногда и сам не вполне понимая, что, через великое Фрейдовое бессознательное собираешься высказать.

И тем не менее...